Te tengo

Me falta un hervor
Y unas caricias en la espalda
Me falta un hervor y un beso
Me falta

Me faltan las canciones
Que nunca me enseñaste
Me falta tu otra media sonrisa, o no
Me falta porque lo tengo dentro
Me falta

Entren en trense

No tengo la sensación de que las cosas giren en torno a x, porque x está dispersa y aparentemente multiplicada, entonces la percepción de un centro, aunque sea momentáneo, no existe.

El pasajero, para ser pasajero siempre, tendría que dejar de ser pasajero. Y todas las cosas que evocan temporalidad, para ser atemporales, deben dejar de ser temporales. Y así es como es que las dos caras de la moneda nunca llegan a verse, y aun así se sospecha que saben que: por detrás hay otra cara.

Unte con mantequillas Transe.

- Hay que tener mucha cara para lanzarse a la cruz, porque por ejemplo, tú tienes que sacar cara muchas veces con la moneda para poderte lanzar a la cruz cuando te salga. Es decir, que si sacas cara muchas veces, puedes tener un pretexto para lanzarte (en cuerpo) a la moneda cuando salga por el lado de la cruz. Yo que sé.

- Pero vamos a ver, y eso por qué? Por qué no puedes lanzarte a la cruz sin tener mucha cara.

- Pues yo que sé, tío, porque está prohibido y punto.

- ¿Y por qué está prohibido?

- Porque yo me he inventado la historia y mi imaginación es libre, así que está prohibido y punto.

Parece que todo lo que haces lo hagas de coña, como parodiando. Somos parodiantes. Mentiras minúsculas, insignificantes, y aún así criaturas divinas que ahí, oye, su espacio. Apenas su tiempo. Gracias a los húngaros supervivientes que sobrevivieron y lo contaron. Juanes que se abrieron camino en las plazas no exentas de distritos. Armonías disfuncionales en torno a una salsa de fuego moreno y terreno. Mentirijillas de cualquier cuarto, cositas que suben, bichos, marabunta parda y reglada.

Licenciada en teoría del material emocional. Sin permiso ni agallas para trabajar con tales materiales.

- No somos gente seria

Cuando Moravi se acercó con una tableta de fresas bajo el hombro, Lucancer saltó de alegría, pensando que ya tenía donde comer los cereales de la tarde. Habían sido los días muy coloreados los que le habían dado ese color asqueroso a los grises,

Y que es cierto que a vista de pájaro uno ve con más amplitud, y que es como si lo viera todo. Pero, ¿de qué sirve? (sirve para contarlo) Bocanadas totales de información ajena, como no tener garganta ni boca que cerrar y que te entre todo el aire, dirigido, adentro. Como una de esas carpas japonesas que se ponen de bandera en nosequé fiesta popular. Como un pez gigante que vuela y sin agua. Un globo una bandera unas notas musicales un beso sobre una cara pintada sobre un globo.

Mentira

Hoy he mentido, no tengo problemas de comunicación. Tengo problemas, quizá, un poco, para hablar. Eso sí.

No quiero sentirme bien únicamente cuando veo resultados, pero, ¿cómo sentirse bien con lo contrario? Mmm, qué mentalidad tan… ¿triste?

Dame tiempo para contarte la verdad. O mejor, dame tiempo para que puedas verla. Date tiempo para morir, buen hombre.

Voy pstch matando tranquila el tiempo, y tú jugando, jugando en serio. Al final, tralará, y qué.

Fondo blanco, o lo que es lo mismo, hasta fiuuuuuuu iluminadísimo. Nada sobre el mantel, microscopio de lo único, átomo vista.

Y no me creo. La de historias que existen entre línea y línea. ¡La de películas parqueteras, de asesinatos, de depresiones de viuda y de niños enfermos!

Todo esto está bien, pero sigo sin verlo claro. ¿Podré ver de nuevo?

Fluido aeriforme

Hay una línea pintada sin motivo sobre un paquete de tabaco. Más tarde, aparece otra línea que se pinta al lado de la otra y en el borde del paquete y podría dar la sensación de que esa línea está al borde de la cama, de que quizá está un poco incómoda y de que se quiere meter más adentro. Aparece un dedo que ayuda a esta línea a moverse, se desliza sobre ella y la “empuja” más adentro, para que esté más cerca de la otra línea y más lejos del borde. Pero resulta que en el empuje, la línea ha ido dejándose en el camino, y ahora la línea está dispersa, difuminada, o lo que es prácticamente lo mismo: se ha borrado la línea. (Pero a su paso ha dejado puntitos de esencia, la estancia perfumada).

El mañana no está perdido, ya no

En casa de herrero, cuchillos de palo

No quiero pintarme los labios de rojo.

Ni decir palabras vanas que te provoquen (y me provoquen, entonces) una sonrisa.

No quiero que se entienda de una manera: la mía.

Quiero mirar a un árbol, y emocionarme.

¿Dónde estoy? ¿Qué hacemos? ¿Por qué no salgo a pasear?

¿Por qué me hiciste así?

Lucha continua y pensada, sobre todo prensada.

Desearía no engañarte para así poder tenerte.

JA.

Sé que existe otro mundo diferente al mío que secretamente envidio, y no sé si este malestar que tengo se debe a que quiero lograr la aceptación de los miembros de ese otro mundo, o a que realmente quiero, deseo, pertenecer a ese otro mundo.

No sé en qué momento de mi vida empezó a cuajarse este solo pensar las cosas, pero ahora advierto que no existe cura, quizá sí veneno, para esto que me pasa.

No te dejes engañar por mis lágrimas, ellas no me liberan de mi condición de monstruo. Prométeme que nunca caerás en mi trampa.

En mi defensa diré que yo nunca supe a dónde me llevaría todo esto.

En el reverso catódico de toda especie hay siempre un lúmbulo, o un lánguido, que sueltan trompetas a tenor de un gusto bursátil y ficticio de lo anterior. Nuevamente me informan y dicen que las palabras galopan sobre las teclas inmundas con una fiereza insostenibles para esos, estos, tiempos. Quién diría que yo diría y que tú darías a lo mejor y que nadie existe. Juntas de salón que incomodan a los viejos y a las viejas que sostienen a los viejos, regañadientes. Un montón de mundos se turbian y asoman con la crueldad de un pajarillo infeliz, de un tanto y sumando hostil, de una guía basura que tú tienes guardada, de unas cosas que son lentas y se van y ya no esperan y se hacen mayores. Mayores como la inercia, como la cinta andadora, como la gula irreal, negra y blanca, de las cosas que terminan.

Psicópeter Pan

...Por eso se dice que el psicópata en un ser inseguro...
...entre lo que dicen y lo que debieran decir, existen unas distancias bipolares...
...en política los fenómenos tienen una alta mutabilidad...
...ya que eran trabajos que requerían una personalidad equilibrada...
...o bien tales grupos se fragmentesen en dos, o que la mitad de ellos...

Ya está todo perdido,

las liebres, las aguas.

Las torturas eléctricas de un cuerpo desnudo y algo automático.

El cambio, en el fondo.

Un querer ser que me aprieta que me aprieta obsesivamente. Pero soy yo la que hace fuerzas con los brazos, resulta.

La posibilidad de un final feliz es lo que me hace aguantar. Siempre he sido impaciente, pero, jodida casualidad, también soy cobarde.

No sé, pero a veces la vida es bonita, cuánta publicidad de repente, y estás tranquilo sobre una cama riendo con alguien por la mañana y luego una merienda en el campo y un fin de semana agradable. Y cuántos juegos más que ya no existen. Y ahora todo es: sufrimiento. O, ni siquiera eso.

Si una puerta está cerrada, puedes:
- Intentar abrirla cueste lo que cueste. Aun a sabiendas que es prácticamente irrompible.
- Buscar otras puertas.

En el segundo caso, prevalece la consecución del objetivo, al que se llega a través de puertas (estén cerradas o abiertas). En el primer caso, prevalece algo que no sé si llamar curiosidad o tontería.

¿Y si en lugar de multiplicarme… Comienzo a dividirme? (Dividirse no significa dispersarse. Dividirse significa romper la unidad del yo, permitiéndose ser, entonces, nadie o los otros)

Siento tener que utilizar estas palabras por no tener otras. Siento no comer naranjas como debería. Siento todo lo que me estoy haciendo pero siento que no podría hacer ya lo contrario.

Siento la lucha y los desamores y los amores subterráneos que están y palpitan. Y el corazón, bum bum, parece que hace bang bang.

Siento que el mundo se mueva (tan rápido)

Cosas que tienen un ritmo.

en qué momento me azotaron los nervios

por primera vez
en qué momento una mano

en qué momento no ser libre, en qué momento las palabras

a partir de dónde
por qué un principio

en realidad no quiero saberlo, (eso)
pero a veces no puedo hacer otra cosa que no sea: confundir

ahí me he ido, ¿ves cuánto me cuesta tejer con un fin.